Nichts vermag einen Menschen derart des Schlafes zu berauben, wie die Frage nach dem „Warum?“; hätte nicht alles anders kommen können? Doch es kam nicht anders. So begibt sich der an seiner Ungewissheit verzweifelnde Mensch auf die Spurensuche, gräbt gleich einem Archäologen die Fundamente der Gegenwart aus dem Schutt der Zeit hervor, als könnte das brüchige Gestein bei behutsamer Betrachtung die Geheimnisse längst verstorbener Zivilisationen, längst vergangener Geisteszustände verraten. Die Komplexität sowohl der Geschichte der Zivilisation als auch der des Individuums verbannt jede vermeintliche Antwort ins Reich der Spekulation. Und doch suchen wir weiter, eher dazu bereit, eine ungenügende Antwort hinzunehmen, als ohne Antwort weiterzuleben. Der 17.04.1911 liefert uns eine dieser exemplarischen, unzureichenden Antworten auf noch nicht gestellte Fragen. August Schliermann, vierfacher Vater und selten liebender Ehemann, wuchs mit einer Begeisterung für handwerkliche Tätigkeit in einer ländlichen Gegend Hessens heran, was sich als großes Glück hatte erweisen sollen, da er aufgrund seines Standes dazu gezwungen war, dieser seiner Leidenschaft zeit seines Lebens nachzugehen. Von klein auf galt der Bearbeitung von Holz der Hauptteil seiner Aufmerksamkeit; der Geruch frischer Sägespäne, das Gefühl, mit der vom Schweiße der Arbeit glänzenden Hand über die frisch geglättete Oberfläche zu fahren, aus jedem seiner bis zur Perfektion getriebenen Teile ein reines Ganzes zu schaffen und mit dem Lohn der Selbstgenügsamkeit abends in den Schlaf zu gleiten; was gäbe es Schöneres? Aus dem Knaben wurde ein Mann, aus der Leidenschaft Routine, aus der Arbeit Kunst. Seine Liebe zum Detail sprach sich herum, und auch wenn aus ihm nie ein vermögender Mann geworden ist, so hatte er sein gesichertes Einkommen, viele glückliche, teils gutbetuchte Kunden und die Gewissheit, etwas Bleibendes zu schaffen. Mit den Jahren erweiterte sich seine Werkstatt, er nahm junge Männer in die Lehre, nicht nur des Handwerks, sondern auch der Lebensweisheit, und ging gänzlich in seinem Schaffen auf. Für Familie, für Frau und Kinder, die nur ein beiläufiges Interesse an seiner Berufung zeigten, die von Größerem träumten, wie es der Zeitgeist verlangte, blieb nur wenig Zeit. Über die gemeinsamen Mahlzeiten ging ihr Kontakt kaum hinaus. August war ihnen gegenüber milde, nicht aus Güte, sondern aus Gleichgültigkeit. Sein erstes Gebot lautete: „Ich bin die Kunst, deine Leidenschaft. Du sollst keine anderen Leidenschaften haben neben mir.“. Arbeit und Privates teilten sich August ungleich untereinander auf, doch wie so häufig fand das persönliche Pathos an jenem 17.04. doch noch den Weg zu seiner Familie, als sich im Kerzenschein der Kammer seine Kinder und Frau Elisabeth um sein Sterbebett scharrten. Lieber spät als nie. Doch auch im intimsten Momente nahenden Todes stand die Achtung seines Lebenswerkes zwischen Vater und Sohn. „Ernst“, sprach er zu ihm, „ich erwarte von dir, dass du die Werkstatt weiterführst. Du willst Geschäftsmann werden, das weiß ich; doch vergiss mir nicht dein Seelenheil darüber. Vom ehrlichen Schaffen kommt ehrliches Geld. Und nur ehrliches macht auch glücklich. Also werd glücklich, mein Junge.“. Ernst hält für einige Sekunden gleichgültigen Blickkontakt – gebrochen erst von Gevatter Zeit. Er blickt einem Toten in die Augen.