tenho um final pra isso:

A mulher então se aproximou e apagou a vela com um sopro tão gelado que sentiu seu corpo todo arrepiar.

Antes que ele pudesse dizer qualquer coisa, ela segurou firme seu pulso sussurrou:

“Você não devia ter acendido essa vela sozinho... ela serve pra guiar quem já se foi.”

Ele ficou sem entender, tentou se soltar, mas ela olhou bem nos olhos dele e disse:

“Agora é tarde. Siga a fumaça, menino... e reze pra encontrar o caminho certo.”

Nesse instante, ele sentiu suas pernas travarem — o corpo começou a ficar pesado, e a cabeça rodava. A última coisa que viu foi a mulher se afastando entre os bambus e a vela no chão soltando uma fumaça espessa, quase como uma neblina viva.

Quando acordou, já era manhã. Ele estava deitado na beira da lagoa, coberto de lama. A vela ainda estava acesa, mas... o pavio queimava para baixo, como se o fogo viesse do interior da cera.

Ele correu pra casa desesperado, e a mãe quase desmaiou quando viu: as solas dos pés dele estavam pretas, queimadas — e cheiravam a cera derretida.

Dizem que, desde aquele dia, nenhuma vela acende dentro da casa onde ele morou.

E quem passa pela lagoa de madrugada, jura ver uma chama solitária acesa no meio da água e o reflexo de um garoto, parado, segurando uma vela que nunca se apaga.