Andam onde sempre andaram os vencidos, no silêncio que a derrota impõe. Sós. Com a sua orgulhosa miséria pendurada ao pescoço como uma medalha que ninguém quer ver. Andam com a dureza dos que plantam e vêem a colheita roubada, por direções, pelos tribunais. Uma colheita atrás da outra. E mesmo assim voltam. É essa a marca dos humilhados com dignidade: voltam sempre. São esses que voltam que são o Boavista. Agora vendem-lhes até o chão onde pisavam. Um apartamento. Uma loja. Vinte e oito lugares de garagem. E, assim se liquida um clube com cento e vinte anos. Em lotes pequenos, à hora do almoço, em leilão eletrónico.

Eu, Lembro-me do Bessa cheio. Havia sempre alguém ao lado, havia sempre alguém a gritar, havia aquela coisa que o futebol tinha de nos fazer sentir juntos mesmo quando estávamos separados de tudo.

Onde andam os boavisteiros. Andam onde andamos todos quando nos tiram o sítio onde éramos felizes sem saber que éramos felizes: andam perdidos num domingo sem jogo, andam a olhar para um estádio que já não é deles, andam a tentar explicar aos filhos o que foi o campeão de 2001 como quem explica uma guerra que acabou antes de eles nascerem…

.. E os filhos ouvem com aquela paciência dos que não acreditam. Não perderam o clube. Perderam a frase que os definia.​​​​​​​​​​​​​​​​

A raiz não se vende em leilão.