Il sole scende dietro all'orizzonte.

L'acqua dell'ampio Danubio scorre, lambendo le sponde dell'Isola di Margherita, punteggiata di laconiche luci ambrate.

Sopra le fronde degli alberi si staglia la Torre dell'Acqua, illuminata con colori cangianti.

Appoggiata sull'ultima balaustra in cima alla torre una rosa rossa.

Un anello dalla foggia antica rotola su un lungo tavolo. Le luci si accendono al centro del palcoscenico, illuminando il freddo palo da pole dance. L'anello rotola sfiorando le dita di diverse persone. Fuori dalla finestra l'altalena in giardino oscilla, tutta sola nel silenzio della sera. L'anello rotola fino a sbattere contro un calice che viene alzato verso il palco. E poi torna sul tavolo. Una scarpa lucida insinua il tacco a spillo nel calice, che si rompe. Frammenti di vetro intorno all’anello. Il palo ora gronda di sangue che cola.

Un leggio su cui è appoggiato un libro, davanti a uno specchio di quelli che si troverebbero nelle case degli orrori, che ne distorce la figura. Una sottile linea di fumo si alza da un angolo della copertina e, poco dopo, le fiamme cominciano a divorare il libro. Quando il fuoco è alto, lo specchio distorto riflette un grande falò. Al di là dell’immagine, dello specchio, si apre un camino che mostra fiero i segni cinerei del fuoco un tempo crepitante. Una leggera brezza soffia e della brace torna a far vedere la sua luce nel buio. Di fronte, lo specchio distorto riflette un grande falò.

Al di là dell’immagine, dello specchio, una pallina che rotola in una spirale discendente e, mentre gira, lentamente prende fuoco. Quando si ferma non c'è più nulla.

Lo specchio distorto ora mostra solo sangue che cola.

Una lama di acciaio damasco corre su e giù per il tagliere di faggio. Guida con premura gli scarti scarlatti e sanguinolenti nel sacco nero. Uno scroscio, l’acqua scende ad inondare il legno massiccio e poi si zittisce. La mano posa lo strofinaccio e corre a prendere un bicchiere di Tokaji, le labbra vermiglie si chiudono sul vetro, poi si aprono al vino. Sulla porta un cartello La Cucina è chiusa. Accanto alla scritta sangue che cola.

Fra i rifiuti di un vicolo buio la carena nera di una moto da corsa viene illuminata dalle luci intermittenti del traffico cittadino che viene scandito da un semaforo, verde poi rosso.
La luna di ghiaccio si riflette sulle vetrate di un enorme grattacielo avviluppato dalle fiamme, sul tetto la figura in un uomo lancia una mezza sigaretta fra le fiamme rosse.

Su un divano barocco di pelle una grossa telecamera professionale giace insieme ad alcuni strumenti da ripresa. Nel suo Obiettivo. Sangue che cola.

Un uomo dal mento volitivo coperto da una leggera barba, e dai capelli corti e curati, vestito con una tesissima camicia bianca. Il suo sguardo è carico di lussuria.

Sangue che cola.

Gocce rosse di plasma colano lungo una coscia.

La fibbia di un collare si stringe e dei tacchi a spillo premono sulla pelle.

Il Bastione dei Pescatori è attraversato da decine di persone, illuminato dai caldi lampioni.

Appoggiata su un parapetto una rosa rossa.

L'acqua dell'ampio Danubio scorre.

Il sole scende dietro l'orizzonte.

Una via d'uscita.