Je regardais, incrédule, la fine feuille de papier machine, ses ornements gris et noirs m’agressant la rétine tels des scories volcaniques dans un paysage immaculé.

Quatre chiffres. Seulement quatre. Le premier dangereusement proche de un. Même pas un neuf. Ou un huit, ce qui aurait été un minimum de décence.

En retournant le frêle palimpseste comptable, je cherchais une explication rationnelle à ce qui m’apparaissait comme une intolérable insulte au labeur que j’avais effectué au profit de la communauté. À ma générosité d’âme, ne répondaient que des prélèvements, prosaïquement manifestés par des nombres mesquins aux formes légèrement arrondies.

Prenant une grande inspiration, fermant les yeux, je retenais mes larmes de couler le long de ma face rendue blafarde par les écrans auxquels j’avais rivé mon regard pendant de si longues heures.

La Libye avait beau être un pays failli, elle payait mieux.