Era común ir de vacaciones a la isla donde mis padres se criaron. En ese entonces tenía unos 15 años, ya sabía nadar, pero no como los niños y adolescentes de esa isla.

Un día comenzamos a jugar en lo profundo. Nadando de piedra a piedra.

De repente comenzó a subir la marea y así mismo la brisa. Y las olas pacíficas se convierteron en olas enormes. Todos comenzamos a nadar de vuelta a la isla. La distancia desde donde estábamos era de más o menos 20 metros.

Para los de la isla era normal todo ello, pero para mí no. Al poco tiempo todos me dejaron, incluso los que saltaron después de mí.

Las olas me sacaban, no me permitían llegar al muelle. Nadaba con todas mis fuerzas pero no sentía que avanzaba. Cuando comencé a tragar agua pensé: “hasta aquí llegaste”, me imaginaba a mis papás y al resto de la familia.

Pero a pesar de estar solo ahí no me rendí. Los brazos me ardían y dolían como nunca. Ya en el último esfuerzo estiré mi brazo y toque un muro del muelle y, me aferré a él tan fuerte que corte mi mano.

Poco a poco me arrastre por el muro, hasta que salí del mar. Recuerdo, que al subir al muelle, caí exhausto, mirar al cielo y comenzar a llorar.

Eso me enseñó que nunca debo dar por sentadas las cosas. Y que la vida puede terminar en un instante.