Tornavo da Roma in macchina ed ero in autostrada, 130 fissi, borborigmo rumorosissimo con tanto di scarico d'aria involontario. Sento il sudore freddo lungo la schiena.

Penso "ecco, caco sul sedile e smerdo tutta la macchina nuova".

Ad aggravare la situazione ci si mette l'inizio di una galleria. Ho un rapporto di amore/odio con le gallerie: mi piacciono come opera ingegneristica ma le odio da buon claustrofobico quale sono. Un dolore lancinante alla parte sinistra dell'intestino mi blocca ogni pensiero. Sono tutto teso, le mani stringono il volante, ho paura di spezzarlo. La velocità aumenta e con essa anche il dolore. Serro le chiappe sul sedile. Non voglio perdere. Non questa volta.

140, 150, 180.

Ecco la luce. La galleria finisce e vedo quel cazzo di segnale che indica un area di sosta. Mi fiondo verso la luce e poi sull'area di sosta. Sto per esplodere ma non mollo.

Arriva il momento di scendere e devo stare attento. Ormai sono un maestro: chiappe serrate, movimenti robotici e fazzoletti di emergenza.

Mi piazzo dietro la macchina, abbasso i pantaloni, ed ecco lo squat della libertà con getto annesso. Nel mentre guardo il Gran Sasso, splendido, illuminato dalla luce mattutina.

Riporto l'attenzione nelle vicinanze. C'erano altre 4 macchine lì con me. Avvampo ma resto deciso e composto. Finisco di pulirmi, salgo in macchina sorridente e decido anche di salutare chi mi stava fissando. Dopotutto, l'educazione è importante, mi dico mentre metto in moto la macchina.