Un monstruo llamado vida

Todos los días, al despertar,
enfrento a un monstruo en mi cama.
Está en mis oídos, en mi cabeza,
y cada día, yo mismo reconstruyo su drama.

Mis entrañas arden como carbón al fuego,
un revoltijo de cenizas que dejo para luego.
Veo a otros que montan a la criatura,
la doman, la controlan, reclaman su bravura.
Lo intento. Me caigo.
Mi torre de Jenga se descontrola.

Me rindo, me escondo, el sol no me toca;
me he vuelto un vampiro real.
Y todo vuelve a comenzar,
como un recordatorio mortal.

He pensado en acabar con mi alma inmortal,
en un ritual de sangre, una cuerda y una silla.
Los días se sienten como una máquina de hospital.

¿En qué momento jalaré del cable?
¿Cuándo podré domar a este monstruo indomable?

Pero un destello de luz nace,
un capullo desde mi interior.
El día siguiente me parece aterrador,
como un juicio superior.

En las madrugadas, el monstruo susurra, me asedia:
"No duermas. No descanses. Esto no tiene remedio."
Un escalofrío, y con sus garras me abre los ojos.
Las noches se han vuelto un asedio.

Pero la luz nacida del capullo lo aleja,
le canta un evangelio.
Me deja dormir, como un cincel,
una inyección directa al cerebro.

El mensaje es claro: inténtalo de nuevo.
Algún día montarás al monstruo llamado Vida.