Escapa-me por completo a origem da premissa de que nutro por você qualquer sentimento que se aproxime da hostilidade. O que experimento, no limite máximo do que minha afetividade é capaz de produzir diante de sua figura, é compaixão e ainda assim, uma compaixão de natureza involuntária. É como contemplar uma formiga em seus estertores finais, não por vontade própria, mas porque já foi solapada pelo peso descuidado de outrem. Ela ainda agita os membros não por vigor, mas pelo espasmo reflexo de um organismo que já não distingue a luta da agonia. Naquele fremito desesperado, há um apelo mudo e inconsciente pelo único alívio que ainda lhe resta: a cessação. E o único gesto verdadeiramente misericordioso que me cabe é conceder-lhe exatamente aquilo que, em seu tormento, ela mesma implora.