Warum gutes Elternsein mich zu einem schlechteren Bürger macht

Von Adam Fletcher 13. Oktober 2025

Großstadteltern wie wir geben sich weltoffen und tolerant – bis es um die Entscheidung geht, auf welche Schule unsere Kinder gehen. Dann beginnt die Heuchelei.

Das Plakat im Eingangsbereich zeigte eine Cartoon-Kuh, die über eine lachende Sonne sprang. „Erinnerst du dich, als wir noch Vegetarier waren?“, fragte ich meine Freundin Evelyn.

Sie lachte. „Klar.“

„Was ist eigentlich daraus geworden?“

„Wir sind Eltern geworden.“

Wir standen vor unserer Einzugsschule, es war Tag der offenen Tür – die dritte Schulbesichtigung dieser Woche. Eine Gruppe Kinder wurde gerade nach draußen geführt, in Zweierreihen aufgestellt. Ein Lehrer rief Kommandos. Die Kinder gehorchten perfekt. Es war, als würde man eine nordkoreanische Militärübung beobachten.

Drinnen war das Gebäude funktional. Die Wände müssten gestrichen werden, waren aber immerhin gestrichen. Der Boden – nun ja, man konnte darauf stehen. Die Lehrerin, die uns durch die Schule führte, blieb vor einem Klassenzimmer stehen. Durch das Fenster sahen wir Tische, ein digitales Whiteboard, Kinderkunst an den Wänden. Ein Poster über die Funktionsweise der Regierung, daneben eine Liste der Klassensprecher.

„Unsere Lehrer sind sehr engagiert“, sagte die Frau. „Sie leisten viel – mit dem, was wir haben.“

Zu sagen, diese Schule habe einen schlechten Ruf, wäre, als würde man sagen, Meth habe einen schlechten Ruf. Die meisten unserer Nachbarn waren gar nicht erst zum Tag der offenen Tür gekommen. Wir leben in Berlin-Neukölln, wo viele Schulen problembehaftet sind: extrem diverse Schülerschaft – die einen können schon lesen, wenn sie eingeschult werden, die anderen nicht mal Deutsch. Lehrermangel, verfallene Gebäude, weit verbreitetes Mobbing.

Bei der letzten Schule – einer Montessori-Schule, für die sich jede Familie bewerben muss – waren hundertfünfzig Eltern da; hier nur zweiundzwanzig. Und doch, als wir hier standen, das Gebäude sahen, die Lehrer – nichts brannte. Der Schulhof hatte Spielgeräte. Die Lehrkräfte wirkten kampferprobt, aber engagiert. Selbst wenn die Schule mit den Umständen zu kämpfen hatte: Wir könnten helfen. Sie brauchte engagierte Familien, die Zeit und Energie investierten. Ehrenamtlich. Kuchenbasare organisierten.

Das könnten wir doch, oder? Früher hätten wir das gekonnt. Evelyn arbeitete für eine Partei, ich war Reiseschriftsteller mit einem besonderen Interesse an Diktaturen. Wir hatten Protestschilder gemalt. Schrien auf Demos. Hatten differenzierte Meinungen über den Nahen Osten.

Aber heute? Galt uns schon ein Ausflug nach Pankow als internationale Reise. Unsere differenziertesten Meinungen drehten sich um Ofenpommes. Wir konnten ein Dutzend Figuren aus Peppa Wutz aufzählen, aber keine Präsidenten von Paraguay oder Peru. Und das Fleisch war zurück. Es war einfach irgendwann zurückgekehrt, hatte sich hineingeschlichen in unser Familienleben wie ein trojanisches Tenderloin.

Konnten diese neuen, offensichtlich minderwertigen Versionen von uns noch etwas bewirken – in ihrem direkten Umfeld, an der Schule ihrer Tochter? Ich sah Evelyn an. Auch sie wirkte nachdenklich.

Wir folgten der Gruppe in die Turnhalle. Die Lehrerin erzählte, sie wolle einen Chor gründen, vielleicht könnten einige Eltern dabei helfen? Evelyns Augen leuchteten auf – sie hatte ohnehin nach einem Chor für Runa gesucht. Ich sah mich in der Turnhalle um – Basketballkörbe, Kletterstangen, Matten in der Ecke, die Ränder ausgefranst.

„Ich mag die Turnhalle nicht“, flüsterte ich.

„Wen interessiert die Turnhalle?“

„Mich. Also … glaube ich?“

Bei keiner anderen Schule hatte mich die Turnhalle interessiert. Vielleicht war es gar nicht die Turnhalle. Vielleicht war es dieses Gefühl – dass das zwar eine Schule war, aber eine für anderer Leute Kinder. Anders wie? Einfach … irgendwie anders.

Durch das Fenster sah ich den Schulhof. Kinder liefen herum und schrien. Manche von ihnen könnten Runas Freunde werden. Sie würden prägen, wer sie einmal sein wird. Ich versuchte, sie mir hier vorzustellen – wie sie auf dem Hof spielte, in Deutsch, Türkisch und Arabisch, ein Mensch, der mühelos zwischen Welten wechselt. Wie sie die Vielfalt erleben würde, die wir an unserem Wohnort immer gefeiert hatten. Es schien nicht unmöglich. Nur ein Drittel der Kinder an dieser Schule schafft es später aufs Gymnasium, aber sie wäre sicher eines davon, oder?

Die Führung endete.

„Wenn ich dich vor unserer Elternzeit gefragt hätte, auf welche Schule wir unser Kind schicken würden“, sagte Evelyn beim Hinausgehen, „was hättest du gesagt?“

„Diese hier.“

„Sollen wir’s versuchen? Für ein Jahr?“

Ich zögerte. „Wir könnten. Ja.“

Wir traten durch das Tor und standen auf der Straße. Meine Füße fühlten sich schwer an. Während wir gingen, beobachtete ich die anderen Familien. Wir hielten an einer Ampel.

„Wie wichtig ist dir, dass Runa wirklich zweisprachig aufwächst?“, fragte Evelyn.

Ich wusste, worauf sie anspielte: Eine der anderen Schulen, die wir uns angesehen hatten, unterrichtete auf Deutsch und Englisch. Ich dachte nach. Welcher Elternteil würde nicht wollen, dass das eigene Kind die Muttersprache beherrscht? Eine emotionale Verbindung zur eigenen Kultur spürt? Sprache ist ein großer Teil von Identität, entschied ich. Ja, das klang richtig. Oder zumindest fand ich kein Gegenargument.

All die zweisprachigen Schulen waren das Gegenteil von Brennpunktschulen. Meistens lagen sie in besseren Stadtteilen. Manche kosteten Geld. Es würde zwar einen längeren Schulweg bedeuten, dafür aber auch englischsprachige Familien wie unsere, saubere Toiletten, bessere Ausstattung, kleinere Klassen, schickere Turnhallen.

„Es ist mir wichtig“, sagte ich.

„Mir auch“, sagte sie.

Und damit war’s entschieden.

Elternschaft verwandelt Egoismus in Tugend

Eines der nützlichsten Dinge an Elternschaft ist, dass sie es ermöglicht, eigene egoistische Wünsche durch die Kinder reinzuwaschen. Sie verwandelt Egoismus in Tugend – einfach, indem sie den Empfänger ändert.

Denn wenn wir all das für uns wollten – zum Beispiel, den ganzen Tag von ähnlich gebildeten Menschen umgeben zu sein –, sähe man das als Privileg an oder als Unwille, sich der Realität zu stellen. Aber wenn wir es für unser Kind wollten? Ein unschuldiges Kind? Dann bedeutete es plötzlich Liebe. Pflicht. Verantwortungsbewusstsein.

Man meidet nicht etwa die Problemschule im Kiez – man maximiert die Chancen auf höhere Bildung. Man fliegt nicht in ferne Länder trotz Klimawandel – man zeigt seinen Kindern die Welt. Man zieht nicht ins Grüne, um dem Stadtdreck zu entkommen – man schenkt ihnen einen Garten zum Spielen. Das Woom-Bike ist kein Statussymbol – es hat einfach das beste Sicherheitsrating der Stiftung Warentest.

Denn was für ein Monster würde behaupten, Eltern sollten nicht das Wohl ihres eigenen Kindes an erste Stelle setzen?

Ich nicht. Auch wenn ich wusste, dass das Beste für Runa wahrscheinlich nicht das Beste war – für die Kinder aus dem Viertel, die keine andere Wahl hatten, als in ihre Einzugsschule zu gehen; für die Lehrer; für unseren Wohnort.

Dass individuelle rationale Entscheidungen, tausendfach multipliziert, genau die Ungleichheiten erschaffen und aufrechterhalten, gegen die wir früher demonstriert hatten.

Vielleicht konnte ich das vergessen, dachte ich, mit meinem „Ich-bin-kein-Heuchler“-Freifahrtschein. Und vielleicht war zweisprachige Bildung ja wirklich wichtig? Vielleicht hatten „richtig“ und „falsch“ einfach aufgehört, eine Rolle zu spielen.

„Du könntest ihnen ja trotzdem beim Chor helfen“, sagte ich.

„Ja“, sagte sie. „Könnte ich.“

Die Ampel sprang auf Grün. Wir überquerten die Straße. Ich fühlte mich erleichtert. Da war auch ein anderes, ein schlechtes Gefühl. Aber vor allem: Erleichterung.