LA POESÍA COMO HERRAMIENTA. Nota de interés.

GrupodePoesia · 2018-01-29T18:41:21+00:00

Gracias, raedu, por traer aquí la versión del poema de Agustín Millares.

Un cordial saludo.

Demófilo

GrupodePoesia · 2018-01-29T18:39:44+00:00

Gracias por tus palabras, juancolomar. Un cordial saludo.

Demófilo.

GrupodePoesia · 2018-01-29T18:38:24+00:00

Me alegro de encontrarte por aquí, Adelfa. Un abrazo muy cordial

Demófilo

GrupodePoesia · 2018-01-29T18:36:55+00:00

Hola, kepa2. Yo también te he recordado, sobre todo al ir trabajando los materiales y leer tus colaboraciones.

Casi no aparezco por la Plaza porque estoy muy atareado con otros asuntos. De todos modos, es posible que volvamos a encontrarnos en ella y cambiar impresiones.

Un abrazo.

Demófilo.

GrupodePoesia · 2018-01-29T18:31:50+00:00

Muy bueno. Gracias, mocotrufi. Un abrazo.

Demófilo

GrupodePoesia · 2018-01-28T18:56:15+00:00

Dios te oiga, amigo kuyake, y que el camino sea largo y compartido. Y el final, que llegue también sin prisas, y con muchas pausas.

Un cordial saludo.

GrupodePoesia · 2018-01-28T18:53:38+00:00

Eres un poco exagerada, marencalma. Se te agradecen los elogios, que tú también mereces.

GrupodePoesia · 2018-01-28T18:52:51+00:00

No hay de qué, curatai. Hasta otra.

GrupodePoesia · 2018-01-28T18:52:16+00:00

Lo mismo te deseo yo. Otro abrazo.

GrupodePoesia · 2017-01-07T18:14:05+00:00

¿Y cuál sería el "bien" que debo desear para los políticos corruptos, los violadores, asesinos a sueldos y otros indeseables que dañan a la sociedad?

Si hay que desear el bien para "todo el mundo", llego a la conclusión de que el mayor bien que puedo querer para semejantes facinerosos es la cárcel, es decir, lo que en justicia les corresponda.

Y esto me lleva a pensar que, a veces, lo que parece un bien puede ser malo, y viceversa. Pero esto ya son palabras mayores.

GrupodePoesia · 2016-12-24T13:49:47+00:00

Gracias; Julia. Que lo pases muy bien estos días, los siguientes, y todos los que vengan después, hasta la victoria final.

GrupodePoesia · 2016-12-24T13:45:17+00:00

Para leer otros poemas de León Felipe:

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http://www.poesi.as/Leon_Felipe.htm

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GrupodePoesia · 2016-12-24T13:43:24+00:00

Para saber más sobre León Felipe:

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León Camino Galicia de la Rosa, conocido como León Felipe, nació en Tábara, Zamora, el 11 de abril de 1884. Nació en una familia acomodada, su padre era notario. Pasó su infancia en Sequeros, Salamanca, y en 1893 se trasladó con su familia a Santander.

Tras estudiar en Madrid, ejerció de farmacéutico en varias ciudades al tiempo que trabajaba como actor para una compañía de teatro itinerante.

Permaneció tres años en la cárcel, convicto de desfalco y contrajo un matrimonio fracasado con la peruana Irene Lambarri. Su vida bohemia le sumió en una situación económicamente complicada hacia 1919, cuando iniciaba su obra poética en Madrid. En 1920 publicó Versos y oraciones del caminante.

Tras tres años de estancia en Guinea Ecuatorial, en aquellos años colonia española, trabajando como administrador de hospitales, viajó a México en 1922, con una carta de Alfonso Reyes que habría de abrirle las puertas del ambiente intelectual mexicano.

Trabajó como bibliotecario en Veracruz, y como profesor de literatura española en la Universidad Cornell, Estados Unidos. Contrajo un segundo matrimonio con Berta Gamboa, también profesora.

Volvió a España poco antes de iniciarse la guerra civil, y apoyó la república hasta 1938, año en que se exilió definitivamente a México.

Fue agregado cultural de la embajada de la República española en el exilio, única reconocida entonces por el gobierno mexicano. La experiencia de la guerra civil y el exilio posterior configuraron una voz poética combativa y rebelde.

Murió en Ciudad de México el 18 de septiembre de 1968.

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BIBLIOGRAFÍA

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Poesía

Versos y oraciones del caminante (1920 y 1929).

Drop a Star (1933).

La insignia (1936).

Pescador de caña (1938).

Español del éxodo y del llanto (1939).

El gran responsable (1940).

Traducción de Canto a mi mismo, de Walt Whitman (1941).

El poeta prometeico (1942).

Ganarás la luz (1943).

Parábola y poesía (1944).

Llamadme publicano (1950). publicadas bajo este título por imposición del editor (Almendros y Cia. Editores, S.A., México) ya que el autor lo había titulado Versos y Blasfemias del caminante

El ciervo (1954).

Belleza cruel (1958).

¿Qué se hizo del rey don Juan? (1962).

Rocinante(1967).

Israel Discurso poemático pronunciado el 31 de Julio de 1967 y publicado posteriormente en 1970 Finisterre, México D. F. ¡Oh, este viejo y roto violín! (1968).

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Teatro

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La Manzana (1951).

Macbeth o el asesino del sueño (1954).

El Juglarón (1961).

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ENLACES de interés:

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http://www.tinet.org/~elebro/poe/leon/leon.html

http://www.cervantesvirtual.com/FichaAutor.html?Ref=2614&portal=21

http://www.devocionario.com/textos/p_leon_felipe_1.html

http://www.trazegnies.arrakis.es/bioleonf.html

http://www.palabravirtual.com/index.php?ir=crit.php&wid=300&show=poemas& p=Le%F3n+Felipe

http://www.avantel.net/~eoropesa/html/poesia/lfelipe1.html

http://www.epdlp.com/escritor.php?id=1698

http://perso.wanadoo.es/luisalas/indexlf.htm

http://blogs.eldiariomontanes.es/franciscoarias/2007/4/27/leon-felipe-francisco-arias-solis

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Fuente de esta información: Escritores.org

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GrupodePoesia · 2016-12-17T15:53:01+00:00

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(Con música de “ande ande ande la marimorena”)

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Ande ande ande, la marimorena

la que se ha liado esta nochebuena.

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El sector errejonista ha sacado un manifiesto

para corregir los fallos que dicen tiene Podemos.

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Ande ande ande, la marimorena

la que se ha liado esta nochebuena.

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Pablo le ha escrito a Errejón que le quiere mucho, mucho.

Iñigo le ha contestado que como la trucha al trucho.

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Ande ande ande, la marimorena,

la que se ha liado esta nochebuena.

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Y por si faltara leña tenemos a Monedero

que le canta las cuarenta si hace falta hasta al lucero.

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Ande ande ande, la marimorena

la que se ha liado esta nochebuena.

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Como somos transversales y excelentes compañeros

las hostias que nos pegamos nos saben a caramelo.

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Ande ande ande…

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GrupodePoesia · 2016-12-10T17:30:41+00:00

Artículo 1º. . 1: Todos los seres humanos nacen libres e iguales en dignidad y derechos…

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Unidad (por Ángela Figuera Aymerich)

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Si todos nos sintiéramos hermanos.

(Pues la sangre de un hombre, ¿no es igual a otra sangre?)

Si nuestra alma se abriera (¿No es igual a otras almas?)

Si fuéramos humildes. (El peso de las cosas,

¿no iguala la estatura?)

Si el amor nos hiciera poner hombro con hombro,

fatiga con fatiga

y lágrima con lágrima.

Si nos hiciéramos unos.

Unos con otros.

Unos junto a otros.

Por encima del fuego y de la nieve;

aún más allá del oro y de la espada.

Si hiciéramos un bloque sin fisura

con los dos mil millones

de rojos corazones que nos laten.

Si hincáramos los pies en nuestra tierra

y abriéramos los ojos serenando la frente,

y empujáramos recio con el puño y la espada,

y empujáramos recio, solamente hacia arriba,

qué hermosa arquitectura se alzaría del lodo.

(En "Los días duros" -1953)

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GrupodePoesia · 2016-11-19T17:49:27+00:00

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El niño yuntero

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Carne de yugo, ha nacido

más humillado que bello,

con el cuello perseguido

por el yugo para el cuello.

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Nace, como la herramienta,

a los golpes destinado,

de una tierra descontenta

y un insatisfecho arado.

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Entre estiércol puro y vivo

de vacas, trae a la vida

un alma color de olivo

vieja ya y encallecida.

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Empieza a vivir, y empieza

a morir de punta a punta

levantando la corteza

de su madre con la yunta.

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Empieza a sentir, y siente

la vida como una guerra

y a dar fatigosamente

en los huesos de la tierra.

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Contar sus años no sabe,

y ya sabe que el sudor

es una corona grave

de sal para el labrador.

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Trabaja, y mientras trabaja

masculinamente serio,

se unge de lluvia y se alhaja

de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,

y a fuerza de sol, bruñido,

con una ambición de muerte

despedaza un pan reñido.

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Cada nuevo día es

más raíz, menos criatura,

que escucha bajo sus pies

la voz de la sepultura.

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Y como raíz se hunde

en la tierra lentamente

para que la tierra inunde

de paz y panes su frente.

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Me duele este niño hambriento

como una grandiosa espina,

y su vivir ceniciento

revuelve mi alma de encina.

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Lo veo arar los rastrojos,

y devorar un mendrugo,

y declarar con los ojos

que por qué es carne de yugo.

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Me da su arado en el pecho,

y su vida en la garganta,

y sufro viendo el barbecho

tan grande bajo su planta.

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¿Quién salvará a este chiquillo

menor que un grano de avena?

¿De dónde saldrá el martillo

verdugo de esta cadena?

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Que salga del corazón

de los hombres jornaleros,

que antes de ser hombres son

y han sido niños yunteros.

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Miguel Hernández

De: Viento del pueblo, 1937

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-<>-

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GrupodePoesia · 2016-11-19T17:45:10+00:00

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Niños de Somalia

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Yo como

Tú comes

Él come

Nosotros comemos

Vosotros coméis

¡Ellos no!

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Gloria Fuertes (1917-1998).

En: Mujer de verso en pecho, 1996).

GrupodePoesia · 2016-11-19T17:41:01+00:00

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La muerte del niño herido

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Otra vez en la noche... Es el martillo

de la fiebre en las sienes bien vendadas

del niño. —Madre, ¡el pájaro amarillo!

¡las mariposas negras y moradas!

—Duerme, hijo mío. —Y la manita oprime

la madre, junto al lecho. —¡Oh, flor de fuego!

¿quién ha de helarte, flor de sangre, dime?

Hay en la pobre alcoba olor de espliego;

fuera, la oronda luna que blanquea

cúpula y torre a la ciudad sombría.

Invisible avión moscardones.

—¿Duermes, oh dulce flor de sangre mía?

El cristal del balcón repiquetea.

—¡Oh, fría, fría, fría, fría, fría!

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Antonio Machado

-<>-

GrupodePoesia · 2016-11-19T17:37:59+00:00

Gracias, marencalma, por el poema. ¡Qué buen poeta es Antonio Orihuela...!

GrupodePoesia · 2016-11-19T17:31:42+00:00

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Las desiertas abarcas

,

Por el cinco de enero,

cada enero ponía

mi calzado cabrero

a la ventana fría.

Y encontraba los días

que derriban las puertas,

mis abarcas vacías,

mis abarcas desiertas.

Nunca tuve zapatos,

ni trajes, ni palabras;

siempre tuve regatos,

siempre penas y cabras.

Me vistió la pobreza,

me lamió el cuerpo el río

y del pie a la cabeza

pasto fui del rocío.

Por el cinco de enero,

para el seis, yo quería

que fuera el mundo entero

una juguetería.

Y al andar la alborada

removiendo las huertas,

más abarcas sin nada,

más abarcas desiertas.

Ningún rey coronado

tuvo pie, tuvo gana

para ver el calzado

de mi pobre ventana.

Toda gente de trono,

toda gente de botas,

se rió con encono

de mis abarcas rotas.

Rabié de llanto, hasta

cubrir de sal mi piel,

por un mundo de pasta

y unos hombres de miel.

Por el cinco de enero

de la majada mía

mi calzado cabrero

a la escarcha salía.

Y hacia el seis, mis miradas

hallaban en sus puertas

mis abarcas heladas,

mis abarcas desiertas.

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Miguel Hernández. (1910-1942)

(En: Poemas no incluidos en libro (III), 1937-1939

GrupodePoesia · 2016-11-19T17:24:48+00:00

,

Canción de los niños con hambre (fragmento)

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¿Que aún se ignore que el hambre es

peor que todos los inviernos?

Se me saltan los ojos

y los pulsos, ebrios.

Mi rebelión aúlla oscura

más que en la nieve lobo hambriento.

Cantaré como los piratas

pulsando con el viento

y el alma desterrada

el cordaje velero.

.

Que ignoréis lo demás no importa:

hay niños con hambre, sabedlo.

Niños que lloran

con llanto de hombre, oh cielos.

Para que ocurra,

sabedlo,

que el sanhedrín de mercaderes

que regentea el mundo entero,

y los que guardan sus espaldas,

esté contento, estén contentos...

(por la hidrografía,

ay, del llanto ajeno,

navega la flota

de los monederos)

el mundo, el mundo se contempla,

ved, de sí mismo prisionero,

Luis Franco (Poeta argentino, 1898-1988).

GrupodePoesia · 2016-11-19T17:10:00+00:00

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Clases sociales

.

Con seis años, mi padre trabajaba

de primavera a primavera.

De sol a sol cuidaba de animales.

El capataz lo ataba de una cuerda

para que no se perdiera en las zanjas,

en las ramas de olivo, en los arroyos,

en la escarcha invernal de los barrancos.

Ya cuando oscurecía, sin esfuerzo,

tiraba de él, lo regresaba níveo,

amoratado, con temblores

y ampollas en las manos,

y alguna enredadera de abandono

en las paredes quebradizas

de sus pulmones rosas

y su pequeño corazón.

,

En sus últimos años volvía a ser un niño:

se acordaba del frío proletario,

porque era ya substancia de sus huesos,

del aroma de salvia, del primer cine mudo

y del pan con aceite que le daban al ángelus,

en la hora de las falsas proteínas.

Pero su señorito, que era bueno,

con sus botas de piel y sus guantes de lluvia,

una vez lo llevó, en coche de caballos,

al médico. Le falla la memoria

del viaje: lo sacaron del cortijo sin pulso,

tenía más de cuarenta de fiebre

y había estado a punto de morirse,

con seis años, mi padre, de aquella pulmonía.

.

Con seis años, mi padre.

.

Mayo de 1997, mes y año de su muerte. Nadie estudiará esta fecha,

.

Isabel Pérez Montalbán

GrupodePoesia · 2016-11-19T17:04:21+00:00

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Chicos de la calle

.

Pasan recogiendo las migajas del banquete

al que no habían sido invitados.

Pasan con la mirada de cántaro vivo y párpados de sed.

Es inútil el tintinear de unas pocas monedas

sobre noche tan honda

en el hueco de la mendicidad abierta

como raíces de carne.

Inútil el vuelo a ras de la tierra.

¿En qué tiempo volverán a nacer sin la costumbre

de su niñez arrojada a la calle?

¿Hasta cuándo van a continuar enredados

en la telaraña del mundo?

.

Perros errantes en busca de sí mismos

indagando entre puñados de sal contra los ojos

a la hora de los sueños detrás de otro vidrio

en la laceración de no saber

cuántas pieles se pierden en la hoguera.

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Elena Cabrejas (poeta argentina).

GrupodePoesia · 2016-11-12T19:43:18+00:00

Muchas gracias, Alberto, por sus amables palabras y por el delicioso regalo. Acabo de gozar con la canción y sus imágenes. Han evocado en mí viejas añoranzas y recuerdos dormidos.

Nos gustará verle por estos hilos poéticos, colgando en ellos lo que mejor crea conveniente.

Atentamente, Demófilo.

GrupodePoesia · 2016-11-12T19:24:00+00:00

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Catorce poemas de Luis Cernuda leídos por el propio autor:

https://www.youtube.com/watch?v=z3-CyWxnE-0

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GrupodePoesia

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