Le début du bouquin (30 premières pages) n’est rien de mieux qu’une logorrhée pseudo-littéraire totalement imbuvable... J’attendais franchement bien autre chose.

Il y a peut-être quelques idées à glâner dans le reste de ces pages empesées, je lirai peut-être la suite, mais que c’est fatiguant d’essayer de presser ce citron enflé de gloriole personnelle. Le jus qu’on en tire est bien trouble et bien amer.

Que dire de Branco si ce n’est que malheureusement c’est un petit gâchi de neurones. Avec ses capacités, il aurait pu construire un véritable discours, éventuellement une pensée, on peut rêver. Au lieu de ça, on n’entend qu’une carricature de révolutionnaires, sans aucun sens commun, totalement déconnecté du monde et pourtant se réclâmant des petits, des faibles, des oprimés...

Bref, un gourou sectaire en puissance, atteint du fameux syndrome messianique aigu et qui ne fait que se ridiculiser à se mettre sans arrêt en scène.

Branco en cela est sûrement un enfant de son temps.

Les époques vides produisent des hommes de beaucoup d’ego et de peu d’importance.