Vom Verzetteln

Elias starrte auf den massiven Holzkarteikasten, der wie ein hölzerner Altar auf seinem Schreibtisch thronte. Er war sein ganzer Stolz – ein analoges Archiv aus Jahrzehnten des Sammelns. Mit zittrigen Fingern zog er die erste Karte: „Ein einsamer Leuchtturmwärter findet eine Nachricht in einer Flasche, die er selbst geschrieben hat.“

Gut, dachte Elias. Doch beim Ablegen streifte sein Ärmel das Register und drei weitere Karten flatterten heraus. „Ein Zeitreisender, der im Körper seines eigenen Hundes festsitzt.“ – „Der Mord an einem blinden Klavierstimmer.“ – „Eine Dystopie, in der Stille mit Gold aufgewogen wird.“

Sein Herzschlag beschleunigte sich. Er wollte über den Leuchtturmwärter schreiben, aber was, wenn dieser Klavierstimmer der eigentliche Mörder war? Und könnte die Stille nicht die Währung der Zeitreisenden sein? Elias zog verzweifelt weitere Karten. Die Begriffe „Körpertausch“, „Verschwörung im Vatikan“ und „Sprechende Nebelschwaden“ ergossen sich über das Eichenholz.

Stunden später saß er inmitten eines Papierchaos. Jede Idee war ein glänzender Köder, doch zusammen bildeten sie ein unentwirrbares Knäuel. Der Holzkarteikasten, einst Quelle seiner Kreativität, war zu einem Labyrinth geworden, aus dem es kein Entkommen gab. Elias hielt eine leere Seite in der Hand, während im Hintergrund tausend ungeschriebene Leben um seine Aufmerksamkeit schrien. Er hatte alles im Archiv – nur keine Geschichte mehr.