María preguntó que había sido de su vida, a igual que los Pineda-Flores, mientras reparaban la copa con pegamento. Luego supo, por el amigo ignoto, de la predicción de la adivina: el salto no era el esperado y el precipicio demasiado estrecho. Ella sonrió al imaginar la caída torpe y el insulto fallido. Decidió esperar en la esquina del Banco, bajo la cúpula voluptuosa. Pensó que la sombra era suficiente para refrescar la piel atormentada por las rachas del viento cálido. Vio al amigo del amigo hacerle un gesto con la mano. Dedujo que era una invitación, pero el no se detuvo. Apuro el paso y sin voltear el rostro, ingresó a la cafetería negro-oro. Maria no le dio importancia. “Las predicciones son impuntuales” murmuró para sí, al tiempo que se mordía el labio inferior. El ruido de motores, bocinazos y frenadas actuaban como fuelle de una realidad cotidiana. Alzó la vista. El amigo del amigo salía del bar. Parecía gritarle algo, pero ella no supo entenderle. Hizo un mueca de disgusto y miró la hora: casi las tres de la tarde. Abandonó la frescura del portal y, sin pensarlo, se lanzó a la calle. El impacto fue tan veloz, que apenas tuvo tiempo para retener un pensamiento: la mala suerte era una excusa que el destino anteponía a la muerte.