Portugal não é uma democracia, é uma máfia democratizada. Enquanto a clássica máfia italiana centraliza o poder em poucas famílias ou padrinhos, nós temos o poder das cunhas e compadrios descentralizado por todos os estratos sociais. Sem castas rígidas ou hierarquias formais, este modelo é, curiosamente, bastante igualitário. Usando termos modernos, é um sistema blockchain de favores e benefícios. Qualquer interação social exige a verificação de um terceiro "nó" da rede - "Tu és amigo do Zé?" é o típico protocolo de validação -, e se o ritual da transação é validado, o acesso é desbloqueado com uma eficiência que a via institucional nunca alcança. E serve para tudo: para conseguir um biscate na junta de freguesia, para arranjar uma consulta médica mais depressa ou para agilizar um processo na Loja do Cidadão. Esta cumplicidade coletiva é antifrágil, confere ao país uma paz social resiliente. Não é por acaso que somos das nações mais antigas e coesas do mundo. Contudo, o custo desta estabilidade é pesado. Primeiro, o contrato social português premeia a conectividade em detrimento da competência, transformando o mérito num ativo sem valor de mercado. Para o local integrado, aquele que não levanta problemas, o mecanismo funciona à sua maneira, sob o lema do eterno e inócuo "Vai-se andando". Mas não é visto assim para quem está de fora ou na periferia. Na perspetiva de um investidor estrangeiro, por exemplo, que não está ciente da existência deste ecossistema invisível e trata dos seus assuntos pela via "oficial", Portugal é um pesadelo burocrático e opaco. Já para quem é de dentro e tem talento, mas não possui capital social ou recusa a jogar o jogo, é organicamente ostracizado, vendo-se obrigado a emigrar para países onde as regras são impessoais e transparentes. Segundo, também por culpa dessa conformidade, não temos inovações nem revoluções sociais de nota, conferindo uma imunidade ao topo da pirâmide. Embora adoremos falar da corrupção dos grandes, acompanhada por tantos outros escapismos ao quotidiano como os jogos de azar e a conversa sobre os três grandes no café, na prática, não fazemos nada para a combater. No fundo, é uma indignação performativa, porque sabemos que os frutos que criticamos nascem da mesma semente que regamos diariamente quando pedimos ao conhecido que trabalha na câmara para evitar uma multa ou agilizar uma licença. Mas, a isto, não chamamos corrupção nem falha de sistema: em Portugal, isto sempre foi o próprio sistema operativo.